Fremd ou a estranheza de ser-se estrangeiro

Hoje foi uma daquelas noites em que me senti uma estranha, fremd, o que em alemão significa também estrangeiro/a.

Na minha casa em Viena, que provavelmente nunca será minha, na minha vida austríaca que provavelmente será sempre a minha outra vida. Estive sem estar, olhando os convivas à mesa de jantar. Todos austríacos, todos diferentes e todos iguais. Falei sem que soubessem quem fala, porque nunca posso falar muito em alemão. Ouço mais que falo e ouço histórias e vidas passadas que nada têm a ver com a minha, porque a minha foi feita de sol e de mar, de Invernos húmidos em casas frias, de Verões quentes em praias largas, de esplanadas tristes onde o café é uma instituição, da presença de velhotes a jogar cartas nos jardins, os  gatos preguiçosos nas soleiras das portas, suspiros e auto-ironia pública que nunca leva a nada, mas na qual insistimos enquanto portugueses.

Eles não sabem, nunca saberão. Eu sou apenas a mulher do G.  Vim de  Portugal, podia vir da Bolívia. É igualmente longe e com uma língua latina. São simpáticos e polidos comigo. Conversam entre eles e esquecem-se de mim com o meu copo de Morilon da Estíria.

Olho para além da mesa de jantar, da porcelana, dos candelabros e dos talheres de prata e penso que um dia hei-de voltar para a minha casa em Lisboa, uma casa que só existe na minha cabeça, com vista fugaz sobre o Tejo, lá ao fundo, entre o branco dos estendais de roupa. O sol nas divisões pequenas, nas vidas, nos sonhos. Uma casa onde estarei em casa e numa vida que poderia ter sido minha, mas não foi e que provavlemente nunca será mais do que uma visão  presa num sonho e uma saudade do que não chegou a acontecer.

10 Outubro 2010

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